СТИХИ

                                   Сыну…

Восьмой этаж… Для дома это низко.

Прыжок – и крышу зацепил рукой.

Но из окна шагнуть до обелиска

Вполне достанет высоты такой.

Но в этом доме нет мемориала,

И не прибита с именем доска,

И жил Он здесь такую, в общем, малость,

Что незачем в истории искать.

Он каждый день ходил сквозь эти двери

И поднимался этим лифтом ввысь.

Он здесь любовь и ненависть измерил

Коротким и тяжелым словом – жизнь.

Ему все время в небеса хотелось,

Но, завершив событий хоровод,

Разбил асфальт его большое тело,

А душу в вечный выпустил полет.

Он скрипачом мог стать и гитаристом,

Он с компом разговаривал на «ты»,

Он очень мало жил и очень чисто,

И не донес надежды и мечты.

Он мог быть кем угодно в этом мире,

Но в отблесках размытых фонаря

В зловещей, заколдованной квартире

Он расплескал себя и потерял.

Восьмой этаж. Оборванную смету

Ты полной чашей горя оплатил.

Кого призвать к вопросу и ответу,

Коль Он не дотянул до тридцати?

А в этом доме нет мемориала.

Другие этим хвастают дома.

Там вместе с ним моя душа упала,

Там мой огонь сглотнула полутьма.

Там на экране памяти картинки,

Там Он парит обратно на восьмой,

Там тамада не объявил поминки,

И Он со мною рядом и живой.